一只手。

        一只苍白、修长，看起来毫无力量的手。

        却如同铁钳一般，稳稳地扣住了贾诩的手腕。

        那短剑，悬在贾诩的脖颈处，再也无法寸进分毫。

        空气，仿佛在这一刻凝固了。

        塔外的喧嚣、火焰的爆裂声、百万人的诵经声，似乎都瞬间远去。

        贾诩浑身僵硬。

        他慢慢地，慢慢地抬起头。

        那双因为极度紧张而布满血丝的眼睛，对上了一双刚刚睁开的眸子。

        那是一双怎样的眼睛啊。

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