他的拇指轻轻摩挲了一下剑柄上那块颜色极深的包浆——师父的手汗沁出来的包浆。

        只摩挲了一下。

        然后他把剑举起来。

        在面前随意挥了一挥。

        剑刃在空气中划过一道弧线。

        没有杀意。

        甚至带着几分漫不经心。

        像一个人挥了挥手里的拂尘。

        然后——

        他把剑丢了。

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