在昏暗的光线中。

        像一堆沉默的罪证。

        童渊没有看那些东西。

        他看着手里的摄生剑。

        剑柄上那块颜色极深的包浆。

        师父的手汗。

        一百多年前的手汗。

        沁在木质剑柄里。

        擦不掉。

        磨不去。

        跟他脑子里的那些记忆一样。

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