烟尘落在他的肩头、发梢和烧焦的盔甲上。

        他的脸上没有笑容。

        没有胜利的喜悦。

        有的只是两道从眼角滑到下巴的痕迹。

        泪水的痕迹。

        在满脸的黑灰和血污上，冲出了两条浅色的沟。

        他抬手抹了一把脸。

        举起金枪。

        枪尖指向那个塌开的豁口。

        “十三条命。”

        张绣的声音沙哑得几乎听不出原来的音色。

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