张绣低头看了看自己手里的虎头金枪。

        虎头金枪。

        师父给的。

        他又看了看张任。

        张任站在他身侧，长枪拄地，胸口剧烈起伏。

        满脸黑灰和血污。

        张绣张了张嘴，想说点什么。

        “大贤良师万岁！”

        一个声音从身后响起。

        嘶哑的，粗犷的，带着浓重的冀州口音。

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