两侧是熟悉的建筑，他不记得哪条路通向哪里，不记得那些房子里住着谁，甚至不记得自己是谁。

        只有心里那个声音，那个模糊的牵引，像黑暗中唯一的光点，指引着他向前。

        他走了很久。

        雪落在肩头，积了薄薄一层。

        寒气顺着破损的衣襟钻进身体，可他感觉不到冷。

        或者说，他感觉不到任何东西。饥饿、疲惫、疼痛，所有属于“活着”的知觉，都像隔着一层厚厚的玻璃，遥远又模糊。

        直到他走到一座别院门口。

        ——泠月别院

        张起灵在门口停下脚步。

        他看着那四个字，空洞的眼里第一次有了些许波动。

        他伸手推开院门。

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