“这就是问题。”陆文元看着她，“前些日子，我想跟你聊朦胧诗，想聊伤痕文学，想聊理想和远方。你呢？你跟我聊那个保尔是不是咱们村杀猪的，聊地里的庄稼长势，聊谁家媳妇生了个大胖小子。”

        “那……那是过日子啊。”王桃花有些急，“过日子不就是聊这些吗？那个什么诗，能当饭吃？”

        “对我来说，能。”

        陆文元回答得斩钉截铁，“桃花，你很好，真的。你能干，心眼实，谁娶了你那是祖坟冒青烟。但我陆文元就是个俗人，也是个怪人。我受不了以后几十年，每天回家只能对着木头桩子说话，哪怕这个木头桩子把家里收拾得再干净，我也受不了。”

        “你说我是木头桩子？”

        “这是比喻。”

        “我不懂啥比喻。”王桃花往前凑了一步，那身板比陆文元还宽半个，“文元哥，我就问你一句。要是咱们在一块了，晚上关了灯，钻被窝里干那事儿的时候，你还得跟我聊诗？聊那个杀猪的保尔？”

        陆文元脸腾地一下红到了脖子根，下意识往后退了一步，差点撞在假山上。

        “你……你这简直是……”

        “简直啥？耍流氓？”王桃花吸了吸鼻子，有些委屈又有些好笑，“村里老娘们都这么说。两口子床头打架床尾和，再大的学问，到了炕上还不都是那点事儿？咋的，你那学问还能让你在那事儿上比别人多长一块肉？”

        陆文元被噎得直咳嗽，一张脸涨成了猪肝色。

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