残冬暮色，如一盆冷墨，缓缓泼满沪上老城厢。

        西天最后一缕夕光，堪堪擦过黛瓦飞檐，转瞬便沉进租界林立的洋楼背后。那一片灯火先亮了，刺目、浮华，像硬生生钉在华夏土地上的一块艳毒疮疤。

        暗处的风，早凉透骨肉。

        客栈斗室之内，油灯如豆，昏光凝住一室沉寂。

        玄机子盘膝静坐，周身清气敛得密不透风。连日借松醪正阳酒、艾绒桃枝草木正气冲刷经脉，肩头那道尸毒创口总算压入肌理深处，不再时时灼痛。可谁都清楚——那毒，早已入魂，根没拔，祸未消。

        他睁眼时，眸底掠过一丝极淡的寒芒，似藏半生未说尽的旧事，压着一桩不敢轻碰的血海深仇。

        “师父。”

        顾清玄低声开口，指尖捏着那张书生散下的爱国传单，纸边早已被少年反复摩挲得发软。他眼底不再是初离青山的澄澈懵懂，多了一层被乱世磨出来的沉郁。

        “同是国人，为何有人跪洋如爹，有人守土如命？”

        这话轻，却戳透这民国虚浮的繁华皮囊。

        玄机子缓缓起身，步至窗前，目光穿透暮色，落向远处那片租界亮得张狂的灯火。

        他不直言说教，只字字沉如落碑：

  The content is not finished, continue reading on the next page