铁门是锈死的。

        苏无为推了一下，没推动。

        又推了一下，还是没动。

        铁门上的锈屑扑簌簌地往下掉，落在他鞋面上，红褐色的，像血干了的颜色。

        他退后一步，深吸一口气，用肩膀顶上去——门轴发出嘎的一声尖叫，像是被吵醒了的老人，不情不愿地裂开了一条缝。

        冷风从缝里灌出来。

        那风不是外面的风。

        外面的风是冷的，但干净。

        这风是湿的，黏的，带着一股子说不上来的味道，不是腐臭，是那种老房子关了十几年、头一回打开时的味道——霉味、土味、还有一股子甜腻腻的、像是花谢了之后烂在泥里的味道。

        苏无为侧身挤进门缝。

        里头是雾。

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