粥是甜的，放了红枣，和在家里熬的一样。

        他坐在铺盖上，把碗放下，从怀里掏出那块玉佩——秦无衣送的。

        玉佩是温的，贴着心口，带着他的体温。

        他攥着玉佩，闭上眼。

        脑子里翻来覆去都是那些伏火雷——三百个，埋在土里，盖着枯草，等着马蹄。

        他睁开眼，望着帐顶。

        帐顶的破洞里漏进来几道月光，一道一道的，像手指。

        他伸出手，碰了碰其中一道。

        凉的。

        但心里是热的。

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