那时没有人在看他。那时他不需要向任何人证明什么。他落笔。第一划，他想起俄城的雪，父亲苏醒时青鹰振翅的长鸣。

        第二划，他想起甘泉镇的岩浆，太极统在他掌心第一次喷薄出

        “炼假成真”的奇迹。第三划，他想起下水镇的馒头，台灵的笑，台焕并肩而立的身影。

        第四划，他想起小青鹰落在他掌心的那个清晨，毛茸茸的，温暖的，信赖的。

        第五划，他想起昨夜，月光，墨迹，和那个笨拙却不肯认输的自己。他收笔。

        照壁上，一个笔迹朴拙、却力透纸背的

        “诚”字，静静矗立。没有炫技的飞白，没有刻意的锋芒。只是一笔一划，工工整整。

        ——认认真真。广场上，寂静如死。涂画将军盯着那个字，嘴角的笑容僵住了。

        他的字，华丽，张扬，锋芒毕露。可此刻，在这个少年朴拙的笔迹面前，竟显得那样……虚浮。

        “你……”他张了张嘴，声音干涩，

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