渔村码头边，一盏孤灯如豆。灯下，鹰捷席地而坐，面前摊着那本被墨渍染花的字帖。

        他握着笔，一笔一划，笨拙而专注。墨迹晕开，他就换一张纸。手腕酸了，他甩甩手继续。

        小青鹰蹲在他膝头，歪着脑袋，安静地看着主人与那支笔殊死搏斗。莉亚·塞莱娜在几步外驻足。

        她没有出声，也没有上前。她只是静静望着那个笨拙的、执拗的、不肯认输的少年背影。

        月光将他微弓的脊背镀成银白。他写得很慢。每一笔都要悬腕许久，才敢落下。

        但那纸上，渐渐有了形状——不是端正，不是漂亮。只是……认认真真。

        莉亚·塞莱娜转身，无声地走回木屋。她没有让任何人知道她来过。翌日清晨。

        鹰捷端坐桌前，深吸一口气，提笔。众人屏息以待。他落笔。一笔，两笔，三笔。

        一个歪歪扭扭、但勉强能辨认的

        “鹰”字，出现在纸中央。台灵张大了嘴。

        “鹰捷哥哥……你、你什么时候……”鹰捷搁笔，别过脸。

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