但配上眼前画面，每个字都有了血的温度。

        他低头看了看自己的手，细长苍白、骨节分明，这是握笔的手。

        打架的时候估摸着还没等他伸出手，人家就能把他打翻在地。

        ………………

        到了七点钟吃早饭的时候，文森特已经换好干净衣服坐在长桌另一头。

        如果没嘴角那道擦得不是很干净的血痕，谁也看不出一小时前他还在冰水桶旁把自己折腾得死去活来。

        “早。”文森特冲他举了下茶杯。

        “早。”

        “老爷子说，你今天可能会想出去转转。”

        他把一块烤面包掰成两半，大的那半塞进嘴里：

        “花月街，对吧？”

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