格拉西莫夫被这一巴掌抽懵了，他捂着脸，呆呆地看着眼前的别里科夫。

        别里科夫那只被打烂的左手焦黑一片，散发着刺鼻的糊味，但他却连看都没看一眼。

        他用右手死死攥住那把莫辛纳甘的枪身，眼神阴鸷得像是淬了毒，死死盯着那堵被贯穿的木墙。

        “他看不见我们。”

        别里科夫深吸一口气，强迫自己在那阵阵钻心的剧痛中找回理智，声音冷得不带半点热气，“他要是真能看见，刚才那一枪就该直接钻进老子的后脑勺，而不是擦着皮过去。”

        他用牙咬住领口，狠狠一扯，将布条缠在还在渗血的左手上，右手却始终没有离开枪栓。

        “他在蒙。他在靠刚才记下的位置盲射。”

        “蒙？就算是蒙的又如何？！”

        格拉西莫夫彻底崩溃了，他缩在墙角，声音带着扭曲的哭腔，指着雪地里那截被打烂的木头和尼古拉的尸体，“尼古拉快死了！你的手也废了！别里科夫，咱们手里就这两杆破枪，连对方在哪都摸不着，拿什么活？咱们完蛋了……咱们今天全得死在这儿喂狼！”

        “啪！”

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