新叶全部展开后的第三天，那株小苗遇到了第一个真正的麻烦。

        不是线虫。线虫已经被那些微生物围剿得不敢靠近了。不是干旱。那场雨留下的水分还足够撑一阵子。不是光照。那束灰白色的光虽然暗淡，但对一株只有十几片叶子的小苗来说，已经够用了。

        是风。

        不是之前那种从南边吹来的、湿润的、带着希望味道的暖风。而是一股从北边扑过来的、干燥的、像刀子一样锋利的风。它来得没有征兆——上一个时辰还是那种让人昏昏欲睡的静风，下一个时辰，整片废土就像被一只看不见的大手扇了一巴掌。

        那株小苗在风来的第一秒就被吹弯了。

        它的茎——那根已经长到将近十厘米高、比筷子还细一点的茎——在狂风中猛地弯了下去，几乎贴到了地面。那十几片叶子在风中疯狂地抖动，发出细微的、像纸张被撕扯一样的沙沙声。

        陆雨感觉到了。

        他的根须在土壤深处感觉到了那株小苗的根在用力——用力抓住每一寸可以抓住的土壤，用力把自己锚定在这片松软的腐殖质里。那些根在拼命地工作，侧根上的根毛全部张开，像无数只小手一样死死地抱着周围的土粒。

        但风太大了。

        那株小苗的茎在风中来回摇摆，像一个被反复拉扯的弹簧。每一次被吹弯，它都试图弹回来；每一次弹回来，下一次风吹来的时候，它又被吹弯。茎的表皮在这种反复的弯折中开始出现细微的裂痕——不是肉眼可见的那种裂痕，而是细胞层面的、微小的、像瓷器上的冰裂纹一样的损伤。

        陆雨感觉到了那些裂痕。

        每一次裂痕出现，那株小苗都会送出一阵尖锐的、像针扎一样的信号。那不是疼痛——植物不会像动物那样疼痛。那是一种更原始的、更直接的信号，翻译成人话大概是这样：“这里破了。快修。”

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