它给自己取了一个名字。

        灰。

        不是灰色的灰。是灰烬的灰。是它走了上百年的那片废土的颜色，是它身上脱掉的那层皮的颜色，是它以为自己的灵魂早就变成了的颜色。但它说这个字的时候，那道横贯的裂缝弯着——那是微笑的弧度，不是苦涩的，是认领的。

        “我叫灰。”它说。声音比之前又多了一些人类的质感，像是有人在远处拉着一把蒙尘的大提琴。“因为别的颜色都忘了。只记得这个。”

        陆雨想让根须回答它。想告诉它：我记得绿色。我记得湿润的、深棕色的土壤。我记得阳光照在叶子上那种透明的金色。但他发不出声音，也没有办法把这些颜色翻译成灰能理解的语言。

        他只能让苔藓更绿一些。

        让那株小苗的叶子更亮一些。

        让菌丝网络里那些细小的、亮晶晶的液体更多地分泌一些，渗进土壤，渗进空气，渗进灰脚下的每一寸空间。

        灰蹲在那里，用那截分了两岔的突起轻轻地抚摸苔藓的表面。它的动作很慢，慢到像是在用指尖临摹一幅画——每一根苔藓的茎、每一个细小的叶子、每一粒刚刚释放出来的孢子，它都要轻轻地碰一下，然后收回手，愣一会儿，再碰下一个。

        陆雨的根须从灰的触碰中感受到了一种从未有过的温度。

        不是土壤的温度。不是阳光的温度。是一种从身体内部涌出来的、像地下深处涌上来的温泉一样的温度。那个温度让他的根须末端微微发痒，让菌丝网络的运转速度突然加快，让那株小苗在几分钟之内就长出了第五片和第六片叶子。

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