它把根尖又伸向了那片枯死的叶子。

        这一次，它没有犹豫。

        它把整株苔藓都贴了上去，不是贴在边缘的金色上，是贴在那片已经硬得像石头一样的叶片中间。它把那滴雨带给它的凉——那滴来自陆雨身体最深处的凉——从自己的身上，一点一点地渡了过去。

        灰不知道自己在做什么。

        它不懂什么叫“分享”，不懂什么叫“回馈”，不懂什么叫“你给了我一些东西，我也要给你一些东西”。它连“我”和“你”都分不清楚。

        它只是觉得，那片叶子太冷了。而它身上有那滴雨留下的凉——不，不是凉，是比凉更深的什么。那种东西太多了，多到它自己的身体装不下，多到它必须给出去，否则它会被撑破。

        那种东西叫“温暖”。

        灰不知道。

        它只知道，它要把这片叶子焐热。

        又过了一百年——或者只过了一瞬。

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