至少不是陆雨想象中那种绿。它更像一块被火烧过的铜锈，青不青、绿不绿的，上面布满了裂纹。每一道裂纹都像一张嘴，张着，合不拢，露出里面更深更暗的颜色。但裂纹的深处，确实有东西在发亮——那种亮不是光，是湿润。是这片绿在最干最裂的时候，仍然藏在身体最里面的那一点点水汽。

        那粒土被绿的根紧紧抱着。土是黑色的，黑得像把全世界的暗都吸进去了。但黑色表面上那一道裂纹里，露出来的白芽尖，亮得刺眼。那种白不是雪的白，不是骨头的白——是从来没有见过天日的、第一次被光碰到的、嫩到几乎透明的白。

        白芽尖在动。

        不是被风吹动的。是自己长的。它从土粒的裂纹里一点一点地往外拱，速度慢得像时针，但陆雨的每一根管子都能感觉到那个动作——它在用力。用尽了全身的力气。像一个人从很深的梦里挣扎着要醒过来，手脚都被梦魇压住了，但他还是拼命地、不停地、一刻都不停地动。

        绿的根收得更紧了。不是要阻止那白芽尖出来——是要给它一个可以靠的东西。根上的绒毛轻轻覆在白芽尖上，像一只手掌拢住一根蜡烛的火苗，不让它被风吹灭。

        那个古老的声音又响起来了。这一次，陆雨不仅“听”到了它，还“看”到了它。声音从最深处传上来的时候，整个废土的土层都在微微振动，像一张大鼓被敲了一下，余音从地底传到地表，又从地表传回地底，来回震荡，久久不散。

        “它要出来了。”那个声音说。

        谁要出来了？

        陆雨还没来得及想明白，那白芽尖猛地往上一顶。

        土粒碎了。

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