贞观元年三月十三日，草原上的风比刀子还利。

        太阳勉强从东边的地平线爬上来，把整片草原染成一片惨白。

        不是暖的，是冷的...

        草尖上凝着白霜，踩上去咔嚓咔嚓响，像踩碎了一层薄冰。

        李默骑在黑马上，站在营地边缘，面朝北方。

        晨风吹过来，带着草原上特有的气息，泥土、枯草、还有一丝若有若无的烟火气。

        赵老根从后面走上来，手里捧着半块饼子，一边走一边啃，饼渣掉了满襟。

        他在殿下身后站定，把最后一口饼子塞进嘴里，在裤腿上蹭了蹭手，从怀里掏出一张皱巴巴的纸，展开来。

        “殿下，昨晚派出去的斥候回来了，往北一百五十里，发现了一个突厥部落，不大，帐篷百十来顶，人口大概五六百，骑兵最多两百，青壮可能多一些。

        牛羊倒是不老少，漫山遍野，少说上千头。”

        李默转过身。

        “多远...”

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