草原上的风从北边刮过来，刀子似的，割在脸上生疼。

        赵老根骑在马上，把那面“李”字大旗往肩上一扛，眯着眼睛朝北边望了望。

        天边灰蒙蒙的，什么也看不到，只有无边无际的枯草在风中起伏，像一片灰色的海。

        “殿下，斥候回报，往北八十里发现一个部落，帐篷不多，估摸着两三百顶，人口千把人，骑兵撑死了三四百。”

        他从怀里掏出一张皱巴巴的纸，上面歪歪扭扭地画着地图，标注着这几天打下来的几个部落的位置。

        李默骑在黑马上，手里提着那两柄擂鼓瓮金锤，锤头上的血迹还没干透，在晨光中泛着暗红色的光。他朝北边看了一眼，没有说话。

        赵老根已经把殿下的沉默当成了默认。他在马背上转过身，朝身后的队伍挥了挥手。

        “出发...”

        两千一百名骑兵策马跟在后面，马蹄声在草原上汇成一片闷雷。

        队伍像一条黑色的长龙，在枯黄的草海上蜿蜒向北。

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