不是一匹两匹，是很多匹，马蹄踩在冻硬的泥地上，发出沉闷的声响，像擂鼓一样越来越密，越来越急。.

        地面的震动越来越明显，连帐篷的毡布都在微微发抖。

        有人在高喊，突厥语，短促有力，像是命令。

        然后是更多的马蹄声，更多的喊叫声，更多的混乱。

        李默终于动了。

        他从帐篷后面站起来，把大刀从土里拔出来，插回背上的刀鞘，弯腰提起两只擂鼓瓮金锤。

        锤头沉甸甸的，锤柄上的麻绳被他的掌心磨得发烫。

        他深吸一口气，迈步朝营地北边走去。

        步伐不紧不慢，每一步的间距都一样大，像是在自家院子里散步。

        穿过两顶帐篷之间的窄巷，绕过一堆积满马粪的草料堆，跨过一道被踩塌的栅栏，李默看到了营地北边的景象。

        突厥人正在集结。

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