每说一遍，那些画面就淡一点，每说一遍，他的心跳就慢一拍。

        但他没有把手收回来。

        他的手还悬在她的手腕上方，两厘米的距离，像是一道他不敢跨过去的线。

        那道线的这一边是理智、是克制、是所有的“应该”和“不应该”，那一边是她温热的脉搏、是她柔软的皮肤、是万劫不复。

        楚封维持着这个姿势，很久很久。

        久到他的手臂开始发酸，久到他的呼吸从急促变得缓慢，久到他的心跳从擂鼓变成了一面被敲得很轻很轻的鼓，每一下都还在震，但声音小了很多，闷闷的，像是隔了一层厚厚的棉被。

        最后，他的手落了下来。

        不是落在她的手腕上。

        是落在她的头顶。

        他的手指轻轻地、极其克制地拂过她额前的碎发，把那几缕散落的发丝拨到她的耳后。他的动作轻得像是在触碰一件价值连城的珍宝，每一根手指都小心翼翼，生怕力气用大了会弄疼她，又生怕力气用小了会惊扰她。

        他的指腹擦过她的额头，擦过她的眉骨，擦过她鬓角的碎发。他的掌心里全是汗，烫的，从每一个毛孔里往外渗，像是他整个人都在发烧。

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