纸面上是炭笔的痕迹，线条不算多老练，但每一笔都很诚恳。

        画上是一个少年，侧脸线条分明，眉目清冷，衣角被风吹起来，身后是苗寨层层叠叠的吊脚楼和远山淡雾。

        是他。

        画的是他。

        筠漓愣住了。

        心口那个地方猛地跳了一下，像是被人握住了，又松开。

        “你画的……”

        他的声音有些干涩，“我？”

        黎卿卿用力点了点头，大眼睛眨巴眨巴的。

        像只做了好事等着被夸的小猫。

        筠漓：“为什么？”

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