季天没有说话。

        他只是看着那个站在血泊中的小男孩，看着他攥紧的拳头，看着他眼底那团还没点燃、但已经有了火种的火焰。

        “走吧。”他转过身，不再看那个画面，“看够了。”

        画面再次变换。

        这一次，他站在一条空旷的马路上。

        清晨阳光照在他脸上，暖洋洋的。

        空气里有一股绿化带上开的不知名花朵的气味，混着远处传来的悠悠虫鸣。

        十字路口边还有大妈在卖煎饼。

        季天低头，看见自己的手。

        不是小孩子的手了，是一双粗糙的、布满老茧的、指甲缝里还嵌着些许水泥灰的手。

        他穿着满是灰尘的工装，脚上是磨破了边的解放鞋。

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