他发动汽车。

        “BOSS，我的开车技术很好，很好。”他说，声音发紧。

        宋明远在后座望着窗外流动的雨夜，淡淡道：

        “赶紧开车，去百乐门。”

        福特V8滑入夜色。

        雨水被车轮碾碎又聚合，尾灯在积水里拖曳出两条断续的红线。

        宋明远望着前座那颗湿漉漉的金色后脑勺，开口：

        “你叫什么？”

        “詹姆斯。詹姆斯·兰开斯特，英国人。”

        “詹姆斯，”宋明远停顿两秒，“从现在开始，我让你干什么，你就干什么。能做到，留下；不能做到，百乐门下车，走人。”

        詹姆斯握方向盘的手微微一抖。

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