没有喊杀声，没有擂鼓。

        马蹄踏在硬土上，声音沉而密，像一面大鼓在地底擂动。

        卫青没有冲。

        他勒马站在原地，看着自己的骑兵如潮水般从他身侧涌过，撞进了溃兵的阵型里。

        马槊平刺，拔出来，再刺。骑兵的阵线如墙而进，溃兵一排接一排地倒下。

        尸体在峡谷出口堆叠起来，几乎要把路堵死。

        他看得很专注。

        眼睛一眨不眨，目光在骑兵的阵线上来回移动，从左翼扫到右翼，又在几处略有迟滞的位置上停了一下。

        “右翼突得太前了。”

        卫青喃喃自语。

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