苏震海掀开门帘时，院中的竹影正斜斜扫过窗棂。

        他放轻脚步跨进内室，视线第一时间落在床榻上——苏京卓睡得很沉，睫毛在眼下投出浅浅的阴影，脸颊泛着久违的淡粉，不复往日那般灰败如纸。

        被褥边角叠得齐整，矮几上还放着颜如玉留下的药碗，药渣沉淀在碗底，散着淡淡的苦香。

        苏震海在床沿坐下，指尖轻轻碰了碰儿子的手背，温度是暖的，不像前几日那般冰凉刺骨。

        他喉结动了动，心头那团憋了许久的浊气终于散了些，一丝微弱却真切的希望慢慢浮上来。

        自从苏京卓病倒，他夜里总睁着眼到天明，府里的药味浓得化不开，往日里那个骑在马上挥鞭笑闹、说要替他分忧的少年，渐渐瘦得脱了形。

        每次踏进这院子，他都觉得胸口像压着巨石，连呼吸都带着痛。

        “卓儿，”他拉过儿子的手，掌心的茧子蹭过少年细瘦的手腕，声音放得极轻，“还记得你五岁那年，非要跟着去猎场吗？

        你骑着小马追兔子，摔在草窠里，哭着喊爹，回头却又说不疼，还把兜里的野果塞给我……”

        话头开了，后续的记忆却有些零碎。

        他搜肠刮肚地想，能说的竟真就那么几件。

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