林小满在雾巷的第十天，是被雨声叫醒的。

        不是那种暴雨的哗哗声，而是一种更细密、更温柔的声响——雨打在瓦片上，嗒嗒嗒嗒，像几千只小手指在轻轻敲击；雨落在青石板上，啪嗒，啪嗒，每一声都清脆而短促；雨从屋檐上滴下来，滴进地面的水洼里，叮咚，叮咚，像有人在远处弹奏一个只有一个音符的曲子。这些声音叠在一起，不吵不闹，反而像一首摇篮曲的变奏，让人想在被窝里多赖一会儿。

        小满睁开眼，看见窗帘上有一层淡淡的水汽。窗户没有关严，雨水从缝隙里渗进来，在窗台上积了一小摊水。她坐起来，披上外套，走到窗前，把窗户推开。

        一股湿润的、清凉的、带着泥土和青草味道的空气涌了进来。雨不大，细细密密的，像一层薄纱挂在天地之间。巷子里的青石板被雨水打湿了，从浅灰色变成了深灰色，油亮油亮的，像涂了一层清漆。石板的缝隙里，青苔喝饱了水，变得更加翠绿，肥嘟嘟的，像一条条绿色的毛毛虫趴在石缝里。老槐树的叶子被雨水洗过之后，绿得发亮，每一片叶子都挂着水珠，风一吹，水珠簌簌地落下来，像在下另一场小雨。

        巷子里没有人。下雨天，大家都躲在屋里。但小满看见有几扇窗户是开着的，有人探出头来看雨，看了一会儿又缩回去了。她听见远处有人在喊：“收衣服啦——”声音在雨里被冲淡了，闷闷的，像隔着一层棉花。然后是一阵急促的脚步声，有人从屋里跑出来，噼里啪啦地踩着水，把晾在绳子上的床单一把扯下来，抱在怀里，又噼里啪啦地跑回去。

        小满站在窗前看了一会儿，觉得这场雨把整条巷子洗了一遍。不是简单地洗去灰尘，而是洗去了一种看不见的东西——也许是一种浮躁，也许是一种疲惫，也许是一种大家都需要放慢脚步的提醒。下雨了，你哪儿也去不了，只能待在屋里，听雨，发呆，做一些不用着急的事情。

        她洗漱完下楼。杨婶已经起来了，正坐在厨房门口的小板凳上，面前放着一盆水，在洗衣服。她的手泡在肥皂水里，搓着一条白色的床单，床单在水里翻来翻去，像一条搁浅的鱼。雨水从屋檐上滴下来，滴在她旁边的地上，溅起小小的水花。

        “杨婶，下雨天还洗衣服？”小满问。

        “雨天洗衣服好，”杨婶头也没抬，“雨水软，洗出来的衣服不伤布料。再说，雨天也没别的事做，洗洗衣服，时间过得快。”

        小满在杨婶旁边蹲下来，看着她洗衣服。杨婶的手很粗糙，骨节粗大，但搓衣服的动作很熟练，该用力的地方用力，该轻的地方轻。她把床单拧干，抖开，看了看，又放进水里，再搓一遍。

        “杨婶，您洗了一辈子衣服了吧？”小满问。

        “可不。”杨婶说，“嫁过来就开始洗，洗了快四十年了。洗衣服有什么难的？就是费手。你看我这手，冬天裂口子，夏天起茧子。但没办法，衣服总得洗。”

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