“杨婶？”

        “就是昨晚给你饺子的那个，客栈老板娘，姓杨。她男人走了十几年了，一个人守着那个客栈。”陈守安说这话的时候语气还是那样，平平淡淡的，像是在说今天天气不错。

        小满点了点头，准备回去找杨婶续房费。她刚转身，陈守安又叫住了她。

        “姑娘，”他说，“你叫什么名字？”

        “林小满。”

        “小满，”他念了一遍，像在尝一个词的味道，“二十四节气里的小满？”

        “嗯，我奶奶取的，她说小满就好，不用太满，也不用不满。”

        陈守安听了这话，嘴角动了一下。不是笑，是那种——好像终于在一个很长的句子后面画上了句号的那种放松。他说：“你奶奶是个明白人。”

        小满走出杂货铺的时候，太阳已经完全升起来了，雾气散了，青石板上的露水被晒干，石面返出一种温润的光泽。巷子里有人在晾衣服，竹竿从窗户里伸出来，挂着一排花花绿绿的衣服，风一吹，像一面面小旗子。有几个老人搬了小马扎坐在巷口的墙根下晒太阳，他们不说话，就那么坐着，阳光落在他们花白的头发上，像落了一层薄薄的霜。

        她站在巷子里，看着这一切，忽然觉得这条巷子像一个人。不是年轻人，是那种活了很多年、见过很多事、但什么都不说的人。它不问你从哪里来，不问你为什么一个人拖着行李箱出现在这里，不问你要待多久。它只是让你待着，让你吃一碗豆浆、搬一盆花、给手机充个电。它不会给你任何答案，但它会让你觉得，没有问题也可以。

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