陈玄站在展厅门口，目光落在那個背影上。

        她穿着一件墨绿色的真丝衬衫，下摆收进一条黑色的高腰西裤里，脚上踩着一双黑色的细跟高跟鞋。短发，露出白皙的后颈和一截线条分明的下颌线。

        她站得很直，但不是那种刻意的、绷着的直，而是一种天然的、从骨子里透出来的挺拔，像一棵在寒风中也不会弯腰的竹子。

        陈玄迈步走了进去。皮鞋踩在展厅的木地板上，发出轻微的声响，在空旷的展厅里格外清晰。

        她没有回头。

        走到离她大约三米远的地方，陈玄停下来。

        “顾总，您好。我是陈玄。”

        顾晚还是没有回头。她的目光落在那幅画上，像是在看什么很重要的东西。

        陈玄顺着她的目光看过去。

        那是一幅油画。画面很简单一片灰白色的天空，一片深蓝色的水面，水面上有一艘小船，很小，小到几乎要被水面吞没。船上站着一个人，看不清面貌，只有一个模糊的轮廓。整幅画的色调冷而沉，只有那个人影的边缘，有一圈极淡极淡的金色光晕，像是夕阳的最后一缕余晖，又像是某种倔强的、不肯熄灭的东西。

        “这幅画叫《渡》。”顾晚开口了，声音不大，但在这个空旷的展厅里，每一个字都清清楚楚，“临城一个年轻画家画的。三年前他在江边写生，看到一个老渔民撑着一艘破船在暴雨里渡江，浪差点把船掀翻，但老渔民最后还是撑到了对岸。他回去就画了这幅画。”

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