林染青只能照着画。

        “他的手指修长，指甲剪的极短，手背上有几道旧疤，是经常清洗消毒留下的痕迹。”

        嬴政的手掌在膝盖上翻了一下。

        “最重要的一点。”

        林染青的笔停在绢面上。

        “他的额头有一道伤口，伤口里渗着血，血和泪混在一起，淌在脸颊上。”

        嬴政睁开了眼。

        “但他眼里没有恐惧，没有疼痛，只有一种你画了一辈子都未必画过的东西。”

        林染青攥着画笔，等着嬴政说下一个字。

        嬴政看着他。

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