“怎么又是你？”

        里昂反手将门锁上。

        “长官，刚忘说了，我从里科·佩雷斯那里，听到了一个更有趣的故事。”

        华莱士整理领带的手停了下来，脸上的不耐烦被一丝警惕取代。

        “说。”

        “汤普森不只想要一把枪。”

        里昂走到办公桌前，双手撑在桌面上，身体前倾，直视着那双因为肥胖而挤成一条缝的眼睛。

        “他还想要你的命。”

        华莱士的身体向后一仰，靠在椅背上，发出一阵夸张的大笑。

        “里昂，你是不是疯了？你以为你在写吗？谋杀典狱长？”

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