“怎么又是你?”
里昂反手将门锁上。
“长官,刚忘说了,我从里科·佩雷斯那里,听到了一个更有趣的故事。”
华莱士整理领带的手停了下来,脸上的不耐烦被一丝警惕取代。
“说。”
“汤普森不只想要一把枪。”
里昂走到办公桌前,双手撑在桌面上,身体前倾,直视着那双因为肥胖而挤成一条缝的眼睛。
“他还想要你的命。”
华莱士的身体向后一仰,靠在椅背上,发出一阵夸张的大笑。
“里昂,你是不是疯了?你以为你在写吗?谋杀典狱长?”
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