文森特站在领头的皮卡车斗里,狂风将他那件昂贵的丝质衬衫吹得猎猎作响。
他张开双臂,闭着眼睛,深深地吸了一口空气。
他爱死这种感觉了。
这种掌控一切,即将碾碎敌人的感觉。
“杰克!”他大喊道。
“在,老大!”杰克从副驾驶探出头,脸上带着一种病态的兴奋。
“你觉得,总督办公室里的雪茄,会是古巴产的吗?”
文森特笑了。
“不过我希望是,不然我会觉得这场派对少了点味道。”
他甚至已经开始规划,要如何把总督的地盘改造成自己的大本营了。
毕竟总游荡在公路上也不是回事儿。
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