桌面上平放着一张照片。

        照片拍的是公园，一道身着深灰风衣的纤细身影，长发盘起，静静望着台上演出，侧脸清冷，辨不出喜怒。

        屏风后的人伸手拿起照片，端详良久。

        低声吐出三个字。

        “沈云梦。”

        声音轻缓，像是自语。

        他放下照片，端起桌边微凉的茶水，抿了一口。

        原来，她还没死。

        他放下茶杯，背靠椅背，缓缓闭上双眼。

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