这两天，沈云梦没出门。

        一直安安静静待在自己的小院里。

        月色从院墙的缝隙斜切进来，落在青石板地上，细细窄窄的一道，像裂开的一道白痕。

        她坐在院里的石凳上，垂着眼，一直看着自己的双手。

        掌心干干净净的，什么都没有。

        可丝丝缕缕的黑雾，正顺着指缝慢慢渗出来。

        像墨滴落进清水里，一点点晕开、飘散。

        她翻过掌心看手背，也是一样。

        这雾不冷不热，触上去空空荡荡，没有半点实感。像是从她骨头缝里长出来的，又陌生得完全不属于她。

        她盯着自己的手，翻来覆去看了很久。

        脑子里反复回放前两天巷子里的画面。

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