手腕到肘弯，静静趴着一道细细的黑线，浅浅贴在肌理里。

        她抬手用力擦了擦。

        擦不掉。

        半点痕迹都消不去。

        夜风轻轻吹过院子，她站在原地，大口喘着气，脸色白得近乎透明。

        指尖一直在微颤。

        不是害怕。

        是恐慌。

        恐慌这股力量不受控，恐慌自己再也看不懂自己。

        她再次抬手，掌心翻动，黑雾便跟着游走缠绕，活物一般，紧紧黏着她的指尖。

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