第二卷：北徏风烟68：入京旧识赠医书，边关讯息暗相托

        晨光刚爬上屋檐，瓦片上的露水还没干透。陈宛之推开“悦来居”的门，脚步轻得像是怕惊了这城头第一缕风。她没回头，只把药囊往怀里按了按，那里面藏着昨夜画下的边关堤坝图，折得方正，夹在《防疫八条》的手抄本中间。脚踝还在疼，布条勒得紧，但她走得稳。她在等天亮，也在找人——一个能说话、能走动、能把手伸进官道缝隙里传句话的人。

        东市街口的摊子已经支起来了。卖烧饼的炉火刚点着，烟气歪歪地往上窜；挑担的菜贩蹲在路边啃冷馍，一边数着筐里的青菜。陈宛之沿着街边走，目光扫过行人衣角鞋底，看有没有熟悉的步态、旧时渔村才有的粗麻缝法。她不是来买药的，是来碰运气的。可她不信运气，只信早起的人总会遇见早起的人。

        就在拐角处，一个背影让她停了步。

        那人穿着洗得发白的青衫，肩头补了一块深褐色的布，手里提着个竹箧，正弯腰跟卖豆腐的老汉说话。声音不高，但那调子她认得——慢，稳，像春水过田埂，不急不缓。她站在原地没动，手指无意识地摩挲着药囊边缘，一下，又一下。

        那人转过身来。

        眉眼已不如从前清晰，皱纹爬上了眼角，胡子也花白了，可那双眼睛还是清的，像小时候教她辨草药时那样，一眼就能看出哪棵是薄荷、哪棵是荆芥。

        “沈……”他刚开口，顿了一下，随即摇头，“不对，是你。”

        陈宛之没笑，也没慌，只轻轻点了点头：“是我。”

        老者看着她，半晌没说话，最后叹了口气：“你瘦了。”

        “路上走得急。”她说。

        “不止是路。”老者低声说，“你眼底有事。”

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