又走几步，老孙头蹲在自家门口补渔网，抬头看了她一眼，哼了一声，算是打招呼。她停下问：“水渠那边没事吧？”

        “没漏。”他说，“昨儿夯得实。”

        “那就好。”她答。

        两人没再多话。但老孙头补网的手慢了一拍，眼皮抬了抬，似乎想说什么，最后只是低声咕哝了一句：“……有志气。”

        她继续往前走。

        风从北坡吹来，带着泥土和青草的气息。远处学堂的屋顶在阳光下泛着灰瓦的光。她抬头望了一眼，想起先生说过的话：“字写得好不好是一回事，工具齐不齐是另一回事。”

        她摸了摸怀里的笔。

        这支笔丑，歪，接口处还露着胶痕。但它能写字，能记录想法，能把心里的话变成纸上的一行行墨迹。这就够了。

        她忽然觉得胸口松了些，像是压了很久的一块石头，被刚才那番话掀开了角。她不需要所有人理解她，也不需要谁为她鼓掌。她只要自己信这一条路值得走。

        天边飘过一朵云，遮住片刻阳光。她的影子短了一瞬，又拉长。她走得很稳，背挺得很直，像一株从小在石缝里长出来的竹子，风吹不折，雨打不断。

        她知道，从今天起，村里人看她的眼神会变。有人依旧会笑她痴心妄想，有人会躲着她怕沾是非，也有人会在背后议论她“不安分”。但她不在乎。

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