崇祯十七年的风，硬得像刀子，刮在脸上生疼。

        德胜门城楼之上，旌旗被狂风扯得笔直，发出濒临崩断的嘶鸣。空气里不再是往日京城的脂粉气，而是一股令人作呕的混合味道——陈年的铁锈、腐烂的草根，以及远处飘来的、数万匹战马排泄出的腥臊。

        那是死亡逼近的味道。

        城下，地平线已经被黑色的潮水淹没。

        那是李自成的大顺军。连绵数十里的营盘如同一条盘踞的巨蟒，将北京城死死勒住。晨曦微露，却照不亮那片营盘，只能勉强勾勒出无数攒动的矛尖，像一片钢铁森林。更令人心悸的，是那一尊尊被推上前沿的“红衣大炮”，黑洞洞的炮口泛着冷光，像无数只窥视着城内繁华的死鱼眼。

        城墙上，崇祯帝朱由检一身金甲，在微弱的天光下泛着冷硬的色泽。他没有像往常那样焦躁踱步，而是如同一尊雕塑般伫立，手指死死扣住城砖的缝隙，指节因为用力而泛白。

        在他身后三步，诸葛亮羽扇轻摇，神情淡然，仿佛眼前并非十万大军压境，而是隆中闲坐。而另一侧，法正按刀而立，甲胄下的肌肉紧绷，眼神如鹰隼般锐利，时不时扫过城下那些躁动的骑兵。

        “陛下……”

        司礼监掌印太监王承恩跪在一旁，双手呈上单筒望远镜。他的手抖得厉害，镜片磕在城砖上，发出“笃笃”的脆响。

        “贼军……贼军要把红衣大炮推上来了。看这架势，是要拿咱们当靶子打啊！”

  The content is not finished, continue reading on the next page