“三百年了。师父，你等的剑，成了。”

        她伸手，从炉心中取下那柄玉色的剑。双手捧剑，剑身横在她掌心，像捧着一个刚出生的婴儿。她转向云无羁，将剑递过来。

        “它没有名字。云问天的剑柄是它的前身，但剑已经重铸了。它不再是云问天的剑。它是你的。你给它取一个名字。”

        云无羁接过剑。玉色剑身入手温润，不是冰冷，是人的体温。剑柄处那个月牙形的凹痕，恰好容纳他的拇指按入。他握着这柄剑，像握住了另一个人的手。

        他低头看着剑脊上那道金线。金线从剑尖延伸至剑柄，途中经过剑身正中间时，有一个极小的分叉——像一条路走到了岔路口，一条继续向前，一条拐向了别处。他想起了云问天。那个十五岁坐在老槐树下削木头的少年，那个四十六岁站在孤峰之巅一剑刺穿天门的男人。他的剑碎了，剑尖飞入天门，剑身沉入东海，剑柄被一个铸剑师捡到。三百年后，剑柄化成了这柄剑。剑身还在东海深处，剑尖还在天门之上。

        “问心。”

        他念出这两个字。剑身上的金线忽然亮了一下，像是在点头。

        阿盲笑了。盲女的泪痕还挂在脸上，但笑容像海风一样清冽。

        “问心。好名字。比问天好。问天是问别人，问心是问自己。三百年前云问天问了一辈子天，天什么都没回答。你问的是自己。”

        她转身走向炉火深处。

        “走吧。剑成了，炉火该熄了。守炉人的使命结束了。”

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