云无羁伸出手。手指触碰到木剑剑柄的瞬间，他体内那棵疯狂生长的剑意幼苗忽然停止了生长。不是被压制，是找到了土壤。它不再向上疯长，而是将根须深深扎入他体内每一寸经脉、每一滴血液、每一次呼吸。根须穿透经脉，刺入丹田，沿着脊柱向下延伸，穿过双腿，穿透脚底，扎入脚下的大地。它不再是一棵需要被浇灌的幼苗，而是一棵找到了自己土地的树，开始用自己的根须汲取大地的力量。

        云无羁握住了木剑。木剑入手，极轻。像握着一片槐叶。

        剑身上那些粗糙的刀削痕迹在他掌心中微微发烫。每一道痕迹都在向他传递着什么——不是剑招，不是心法，不是任何可以用语言描述的东西。是一种状态。一个十五岁少年，坐在老槐树下，用一把钝刀削着木头。他知道自己经脉闭塞，知道自己可能一辈子都练不出名堂，知道村里人都笑他痴人说梦。但他还是在一刀一刀地削。因为喜欢。

        云无羁闭上眼。十年深山。他以为自己是因为血仇才练剑的。但如果没有血仇呢？如果云家没有被灭门，如果他只是一个天生经脉闭塞的废物二少爷，他还会练剑吗？

        答案是——会。

        因为在拿到父亲送他的第一柄铁剑时，他记得自己的心跳。不是因为要变强，不是因为要证明什么，只是因为握住剑的那一刻，他觉得很安心。像找到了一个可以说话的朋友。

        云无羁睁开眼睛。手中的木剑发出一声清鸣。不是骨剑那种臣子对君王的朝拜，不是铁剑那种兵器的肃杀。是朋友之间的问候。

        光柱中，云问天的声音最后一次响起。

        “老夫要走了。这道剑意留了三百年，已经是极限。”

        他的声音变得很轻，像一个困极了的人终于可以放下心事入睡。

        “你叫什么名字？”

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