然后画面忽然暗了下来。

        不是夜晚的暗，是一种压抑的、沉闷的暗。云无羁看到四十六岁的云问天独自站在一座孤峰之巅，头顶是铅灰色的云层。他的腰间悬着一柄剑，手中握着另一柄——那柄粗糙的木剑。他的脸上没有无敌剑客的意气风发，只有一种深沉的疲惫。

        他抬头看着天空。云层很厚，看不到天门。

        “我练剑三十一年。”他的声音很轻，像在自言自语，“从十五岁削第一柄木剑开始，每天都在练。我以为练到天下无敌就够了。但不够。天门不开，我的剑就永远差一步。”

        他低头看着手中的木剑。木剑已经陪伴他三十一年，剑身上的刀削痕迹被手掌摩挲得光滑温润。

        “你说，天门上面有什么？”

        木剑当然不会回答。

        云问天忽然笑了一下。那笑容和十五岁时削成第一柄木剑时的笑容一模一样，带着一股孩子气的执拗。

        “上去看看不就知道了。”

        他拔出了腰间的铁剑。不是木剑，是那柄随他征战多年的铁剑。

        一剑刺向天空。

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