他在走廊里走得很慢。布瓦科跟在他旁边，手里拿着一份打印出来的对阵表。

        “球员们怎么样？”布瓦科问。

        “还不确定。”克洛普说，“我刚才在门口看了一眼，格策在念切尔西的后防线名单。语气像是在数一堆挡路的石头。但有没有绕过去的信心，我没听出来。我去更衣室看看。”

        他话音还没落，更衣室里传出了一声怪叫。

        格策的声音。他在用中文喊什么，发音乱七八糟的，但语调很高，像是在给自己打气。然后是施梅尔策的笑声，然后是香川真司用更离谱的发音跟着喊，然后是一群人乱七八糟地重复同一个词。那个词连在一起像是一种原始的吼叫，没有什么实际意义，但那个声音的质感——不是恐惧，不是抱怨，不是垂头丧气。

        克洛普在门口停下了脚步。他侧着头听了几秒，然后脸上的表情慢慢变了。紧绷的下巴松开了。嘴角往上扯了一下。他转过头看了布瓦科一眼，然后把训练日志本夹在腋下，伸手拍了拍布瓦科的肩膀，转身走回了走廊。

        “不进去了。”他说。

        布瓦科看着他。“不用去看看球员们的精神状态？”

        “不用了。”克洛普边走边说，嘴角的笑意还没退，“他们在学中文。”

        更衣室的门被推开的时候，格策正站在椅子上，试图教全队用中文喊“怕个锤子”。他教的发音是错的，但没人知道那是错的。所有人都在跟着喊，口音从波兰到日本到塞尔维亚混在一起，汇成一种奇特的、不可复制的声浪。

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