现在全废了。

        他手里捏着马克笔，指节发白。战术板上那些密密麻麻的线条，此刻看起来像一堆毫无意义的涂鸦。

        助理教练小心翼翼地把平板递到他面前。屏幕上循环播放着顾狂歌第二个进球的完整回放。一帧一帧，从接球转身到分边调度，从假射真传到头槌破门。

        阿莱格里看完了一遍。

        他的手微微抖了一下。

        心里忍不住暗骂：这他妈哪是十八岁的球员？个人能力强到离谱，还能把整条防线玩弄于股掌之间。这小子是上帝的私生子吗？

        一股强烈的泄气感从心底泛上来。

        他自己看完这个进球都觉得无力。更别说场上那些直接面对顾狂歌的球员了。他们站在场上，用自己的身体去扛，用自己的腿去追，然后眼睁睁看着那个中国人从他们身边抹过去，拉都拉不住。

        他现在既要推翻所有既定战术重新布置，又要把这群已经没了心气的球员的士气拉回来。

        这个任务棘手到几乎不可能完成。

        他看着眼前这群垂头丧气的球员，一句话都说不出来。内斯塔靠在衣柜上，西多夫低着头，皮尔洛盯着护腿板，罗纳尔迪尼奥还在看那个进球回放。更衣室里的空气像凝固了一样。

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