戏里的少年挣扎了一下。

        两个黑衣武生死死按住他的肩。

        老生抬手，袖中滑出一把薄刀。

        陆砚眼前一阵发黑。

        不是幻象。

        这出戏在勾他的记忆。

        十年前乱葬岗的雨声，黑衣人的低语，心被剜出时那种撕裂感，全都跟着唱腔往脑子里钻。

        台下的死客开始低声念。

        “认吧。”

        “命早写好了。”

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