程晓梅咬了咬唇，没接话。

        她重新拿起针线，可手抖得更厉害了。每缝一针，指尖都会碰到大力的皮肤，每碰一次，她的呼吸就乱一分。

        大力也没催她。

        他就靠在炕头，半闭着眼，听着针穿过布料的细微声响，还有程晓梅越来越急的呼吸声。

        炕上的空气越来越热。

        油灯的火苗晃了晃，像也跟着紧张。

        程晓梅终于缝完最后一针，咬断线头。

        “好了。”

        她的声音哑得不像自己的。

        大力接过褂子，举起来看了看。

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