长孙岳从后巷走了出来。

        灰白色的长袍，兜帽压得很低。他的脚步极轻，轻得像猫——不，比猫还轻。猫走路还有肉垫触地的细微声响，他没有。他像一道影子，从墙根的阴影中无声无息地滑了出来。

        老三察觉到了什么。

        他转过身。

        灰白色的长袍。兜帽。看不见脸。那个人站在他身后，不到五步。

        老三的手猛地攥紧剑柄。

        “谁？”

        长孙岳没有回答。

        他继续往前走。一步，两步，三步。每一步都很慢，慢到老三能看清他衣袍上的每一道褶皱。但每一步都像踩在老三的心口上——压迫感层层递进，像水慢慢没过咽喉。

        老三拔出了剑。

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