凉粥上面结了一层薄膜，灰白色的，风一吹微微皱起来。

        海瑞把碗端起来，看了两眼，放下了。没喝。

        他走到窗前，把窗户推开一条缝。天光灰蒙蒙地漫进来，照在空荡荡的屋子里。床上的被褥叠得整整齐齐——那是海母走之前顺手叠的。灶台边的碎米缸空了，妻子连缸底的米糠都刮干净装走了。

        墙角立着一把旧扫帚。女儿的小布鞋落了一只在门槛边。

        海瑞弯腰把那只布鞋捡起来，翻过来看了看鞋底。磨得快透了，大脚趾的位置露出一点线头。

        他把布鞋放到桌上。

        然后坐下来，把桌上摊着的纸铺平，拿起笔。

        砚台里的墨干了大半，海瑞倒了点凉粥进去，拿墨锭磨了几下。凉粥和残墨混在一起，颜色发灰，勉强能用。

        笔尖蘸了墨，悬在纸上。

        一个字没落。

        海瑞的手稳得很。拿笔的姿势端端正正，中锋悬腕，跟他二十年前在琼州考秀才时一模一样。

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