黄昏。

        陈师锡的宅子在汴京城西南隅的曲院街深处，是一座两进的小院，院墙斑驳，门楣上的漆皮剥落了大半。

        他俸禄微薄，在这寸土寸金的汴京城里，能赁下这样一座小院，已算是同僚中过得去的了。

        他手里捏着一卷《汉书》，目光落在“晁错传”三个字上，却一个字也没有读进去。

        自从正旦大朝会上被官家当众喝退，他便知道，自己这监察御史做到头了。

        官家不需要他这把刀。

        至少，不需要他这样急不可耐跳出来的刀。

        这些日子，他每日照常去御史台点卯，照常翻阅案牍，照常与同僚寒暄。

        表面上一切如常，可他能感觉到，同僚们看他的眼神变了。

        有人在背后窃窃私语，有人刻意与他保持距离，连往日里与他交好的几个同年，约他吃酒时语气都多了几分小心翼翼。

        这很正常。

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