停尸房里，尽管马粪火烧得旺，却依然透着阴冷。

        帐外，巡营的脚步声由远及近，又渐渐远去。

        火焰晃了晃，在帐壁上投下两个人的影子。

        “这个针法，”茯苓说，“是我娘的。”

        沈安蹲下来，凑近那道针脚。烛火下，针脚细密均匀，每一针都压着前一针的尾线，鱼鳞般层层叠叠。

        “隐针。”茯苓说，“掖庭里只有我娘会。她教过我，但我学不会。”

        沈安看着她：“你娘已经……”

        “我娘死了五年了。掖庭西边的水井，冬天结冰，她浮上来的时候，头发缠在井壁的苔藓上。我拽了三个时辰，没拽断。”茯苓打断他，“所以这不是我娘缝的。是有人学了我娘的针法，或者——我娘教过那个人。”

        沈安从陈彪的衣领上又拆下一段线头，放在掌心。线头很细，是宫里头等丝线，市面上买不到。

        “这个人学得很像。”茯苓的声音有些发抖，“但这里——”她的指尖点在针脚的收尾处，“我娘收针会打一个回扣，这个人没有。她只学了形，没学到神。”

        沈安把那截线头收进袖子里。

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